Уж ночи в августе темнее,
И чаще дождь приходит в сад,
Рябина ярче пламенеет,
И чертит в небе звездопад.
В плетеном кресле у камина
Сижу за пяльцами в мечтах.
Я Вами не была любима,
Но только Вас ждала я в снах.
Вы не писали писем нежных,
На променад не звали в парк,
Не знали дум моих мятежных,
И чувств, запрятанных в стихах.
Темнеет сад и пусто в доме,
Лишь дождь стучит в моё окно.
И тихо соскользнёт с ладоней
Ваш образ, вышитый давно.