Капли бьются осенним дождём снова в окна мои.
Отлетели последние дни изумрудного лета.
Им на смену пришли разноцветные осени дни.
И заметно холодными стали утрами рассветы.
Пробуждаясь, присяду, всех дел наперёд, за трельяж.
Из шкатулки достану построчно любимые письма.
Ожидая, не слышится ли за окном экипаж,
Что везёт почтальона, визит чей вестями зависим.
Я садилась писать вам сама. Неотправленных писем
Полон мой будуар. Но об этом я Вам умолчу.
И размыты узоры тоскою в неясном эскизе,
Где слезою гасила горящую в ночи свечу.
Уж прошло много дней, но не слышится стука колёс.
Ваши письма не едут, хотя все свободны дороги.
Только чувствую я, коли их почтальон не привёз,
Я увижу Вас лично в ближайшие дни на пороге.
Вам ни страшны дожди, ни земные, ни те, что разлукой
Заливают сердца; Вы протяните осени зонт.
Нам сердится нельзя. И размолвка нам будет наукой.
Открывая любви нашей нежной большой горизонт.
01.09.2017