По дороге меня догоняет лето: светит солнце и лес, зеленея, бежит. Небо синего цвета, раскинув ладони, озаряется светом, и воздух дрожит.
Были жаркие дни, были ноги босые, что бежали, в песок зарывая себя. Были волны и ветры, и бризы морские, и над морем всходила большая луна.
Были дни, когда тучи сгущались над нами, и мы мёрзли и злились, погоду виня, в том, что осень нам рано раскрыла объятья, в том, что лето осталось без тёплого дня.
Мы ходили пешком, унося за собой килограмами счастье и спальник. В ночи разжигали костры. Не хотели прощаться, но знали и были должны.
Отражаясь в озёрах, большие медведи, пели нам свои песни о млечном пути. И все люди и звери вокруг были - дети, что внимали безмолвно, с восторгом почти.
И сейчас, уезжая из августа в осень, я пишу благодарность для лета письмом. А душа, улыбаясь, слезой умываясь, разлетается ветром по диким холмам. Прорастает корнями в горячую почву, криком птиц откликается в тёмных лесах.
Если есть теперь силы, то пой, не молчи! В дикой пляске летят, извиваются искры. Смейся же, в барабан или бубен стучи!
Я пишу благодарность жизни.