На шаг ступаю ближе. Слышишь?
Сбивает сердце такт. Пустяк.
В дождливой паутине крыши,
Сентябрь плести её мастак.
Пузырятся чванливо лужи,
Наш искажая силуэт,
Твой голос чуть охрип. Простужен.
Несешь какой-то вздорный бред.
Сжимаю твои пальцы нервно,
Ты вздрагиваешь. Весь промок.
Бьет слабость по коленям. Первый...
Сказать хочу. Но был бы прок.
Качнулась от порыва ветра,
Прижал к себе: - Ты что грустишь?
В глазах твоих вопрос заметив,
Кусаю губы: – Нет…Малыш…
Взметнулись удивлённо брови,
- Я буду папой? Ты не врешь?
Целуя, перенес под кровлю.
А вслед… от счастья… плакал дождь…