Мальчишке было восемнадцать с лишним,
И на своей земле он не был лишним.
Но пулемёт хлестал из-за пригорка
В земле афганской, солнечной и горькой.
Мальчишка встал и сердцем в пулю ткнулся.
Ему уже назавтра не проснуться.
Среди песков остынут его губы,
А девочки поплачут и забудут.
Стреляют русских мальчиков в Афгане,
И гарью от границ российских тянет,
И из земли чужой, от крови сытой
Плывут на север облака из цинка.
Не помню, что забыли мы в Афгане –
Об этом вы спросите пропаганду.
Но мальчик тот, что вызов смерти бросил,
Уже не встанет и уже не спросит.
И их стреляют влёт, как птичьи стаи,
И сотнями в казармах вырезают,
А мы стоим, ослепшие как будто,
И слушаем прощальные салюты.
Быть может, те, что выше нас, и правы,
И посылать на смерть имеют право,
Но так же по ночам седеют мамы,
Как у парней, шагавших по Вьетнаму.
А в тех, кто выше нас, никто не целит,
И нас они зовут к высокой цели,
И нам слова о братстве повторяют,
Пока в Афгане мальчиков стреляют.