У поэта душа велика.
Но не каждый, кто пишет - поэт,
Но не каждый, сорвавшись с листка,
Дебютирует в строках газет.
А потом что? Книги писать?
Про любовь... нет, не будем о грустном.
И порою заглянешь в тетрадь,
А в душе у поэта пусто.
А в душе у поэта коты
Заскрибают зажившие раны.
И стихи их полны пустоты,
А счастливые - самообмана.
В голове у поэта сон.
Будто жизнь и дела - пустяк.
Пару дней он в одну "влюблён",
А потом в пятерых, просто так.
У поэта одна любовь,
И вульгарное "жизнь одна".
У поэта чистая кровь.
Коль нырять, то всегда до дна.
Коль любить - себя отдавать.
Не держать, не пытаться, простить,
А потом до утра писать.
Вот что значит поэтом быть.