На шее вздувшиеся вены,
Кручу слова и так, и так…
А рядом в томике нетленном
Уже смеется Пастернак.
Машу я Музе белым флагом
Но только нет её, и нет…
И на измученной бумаге
Скучает мой полночный бред.
И от стыда сгорают строчки,
Ценой в базарный день – пятак.
Сегодня - всё. Поставлю точку,
Вздохнув: "Ну, да… Не Пастернак"…