***

Приближение сумерек приносит с собой холод,
Вдоль дороги зажигает огоньки маленький город.
На карте его трудно различить среди лесных массивов,
И таких городов сотни по всей России.

На лавочках у дома сидят бабки, а рядом болтаются ребятишки,
Разговаривают о том, что вчера кто-то набрал грибов, а на небе сверкали вспышки.
Пьют свежее молоко и уже начали копать картошку,
Воздух наполнен запахом летней Августовской травы скошенной.

А в лесу где-то слышны выстрелы,
С верхушек зелёных ёлок срываются птицы,
И мужики собираются завтра с утра на рыбалку и охоту
Заряжают ружья, грузят палатки и лодки.

Днём всё ещё иногда проглядывает солнце жаркое, летнее,
Загар на местных телах не от отдыха, а от ненависти к безделию.
Здесь тот, кто не трудится, тот не живёт, и о том никто не вспомнит.
Каждый с детства знает, что сам себя кормит.

Скрипит калитка, значит идут гости на ужин,
Сегодня будут песни, пляски, крошки на столе и винные лужи.
Свечи на столе тусклые, и все сидят в полумраке, едва видя друг друга.
Здесь все близки,  все родные, друзья или подруги.

Когда все разошлись, уже и спать пора, завтра опять день тяжёлый,
Работа не ждёт. Закончил дело, а уже и новое.
А пока закрывать глаза, наслаждаться запахами мяты и смородины,
Тишиной, темнотой, звёздным небом и Родиной.