Художник молод и неистов,
паря душою в высоте,
волшебной палочкою — кистью
весну рождает на холсте.
Ни шум и гомон пешеходов,
ни шелест мчащихся машин,
визг тормозов у переходов -
не достигают тех вершин,
где он, творя, колдует магом
и птицей мчит его рука,
и ловит холст, а не бумага -
деревья, небо, облака.
Прозрачный воздух акварели,
в который хочется упасть,
тех птиц, что рядом пролетели,
и всей весны полёт и страсть...
Он замер, волосы отбросив
со лба, но длится волшебство,
и вот — мазком последним бросил
на холст всех красок торжество!
28.05.2017