С граем черных запятых
вновь приходит текст вечерний.
Пишем строки бледно, вчерне
на листках своих пустых.
И куда пойдет сюжет
между точек светофоров,
мы поймем довольно скоро, -
но не вычеркнуть уже.
Между праздничной листвы
серебрятся, тают тени,
растворяясь в кантилене
одиноких и слепых.
Что напишем? Кто прочтет? -
книг в хранилищах немало.
Догорает день усталый
фейерверками забот.