Мы идем по волшебной тропе,
там, где лес доедают туманы,
солнце дремлет в своей скорлупе,
утонув на другой стороне океана.
Что за дело другим, мимохожим,
до каких-то душевных царапин и ран?
Мы с тобою на белые тени похожи
заплутавших на этой земле марсиан.
Тени белые в белых песках,
отороченных кружевом пены,
мы душою парим в кучевых облаках,
прорастая корнями в свою ойкумену.
Тени дышат друг другу в ладони,
в поцелуях свое отдавая тепло,
птичьим сном задевая осенние кроны,
первым снегом стучатся в стекло.
Им нельзя никуда без наследства,
отыскав пару искр в остывшей золе,
раздувать огонек непрошедшего детства,
согревая себя в наступающей мгле.