***

Промокший август. Светло-серая листва.
И отовсюду, где бы нынче не был,
уйти стараешься, скрываясь от родства
с готовым вниз сорваться тучным небом.

Но никуда не убежать. Не ты один
приговорен безрадостным пейзажем:
стоит с поникшей головою георгин,
уставясь в землю, трепетен и влажен,

лиловый выцвел шёлк и аромат потух.   
Над старой кровлей ласточки последней
полёт пронзительный захватывает дух, —
отбиться от своих рискуя, медлит.