Ночь прошла в губительном томленье...
Нас влекла друг к другу тишина...
Всё привычно, только нету жженья,
От которого душа сгореть б смогла...
Холодно... асфальт сырой и грязный,
А люди в спешке - как подумаешь, - смешные,
Они в воскресный день по-настоящему несчастны,
Без дела, без работы, как будто не родные...
Но вижу я, как утром, в старом парке,
Мужчины пьют дешевое вино...
Мне грустно отчего-то... и мне себя так жалко,
Как будто я пожертвовал собой...
Быть может, это есть та самая свобода,
Которую мне так хотелось бы иметь?:
Пить крепкое вино, не думать о работе,
В угаре повседневности сгореть...
Какая может быть свобода, если есть одна,
С которой развязаться не желаю!
И я прошёл, как всякий раз, когда
Не хочется идти по краю...