Из края, где небо ликует от грома, туда, где беззвучно смеются лучи, несутся по трассе большие фургоны, слепыми глазами мигая в ночи.
Несутся фургоны, как призраки ночи, рычат и порой переходят на вой; а мы безустанно идем вдоль обочин и ждем, что один отвезет нас домой.
По правую руку блестят километры, но я им не верю. Мне точно видней: дорога становится шире от ветра, длинней от тумана и встречных огней, приятней от брошенных в спину вопросов, тоскливей от капель седого дождя, свежей от бескрайних зеленых покосов, которые видишь, вдоль трассы идя… Но числа, особенно целые сотни, едва ли подскажут, что ждет впереди.
Мне кажется, будто бы только сегодня мы были в начале большого пути. На слове «большого» ты станешь смеяться, бросая мне в спину обрывки слогов о том, что бродяги считают по пальцам количество сделанных нами шагов. Да хоть бы и так! Только небу известно, какие там руки у ваших бродяг.
В моей голове зарождается песня с простыми словами, звучащими так:
«Из края, где небо ликует от грома, туда, где беззвучно смеются лучи…»
…мы рвемся домой, убегая от дома, в надежде, что кто-то нас разоблачит.