Не тот пошёл поэт, не тот...
Вот раньше были - те поэты:
носили шляпы и пальто,
платки на шее и береты,
имели стул и даже стол
с роскошным письменным прибором.
О, скрип пера, стопа листов,
строка, проросшая из сора!
Иной же - горько бомжевал
и бисер строк своих дактилей
по стенам щедро рассыпал
в вокзальном зассанном сортире.
Но сразу было видно, что -
властитель дум, владетель лиры!
А нынче? Топчемся толпой
и гадим в сервера стихиры.
Наш графоманский стиль убог,
хотя бывают исключенья:
торчит из шевелюры клок
и взор пылает вдохновеньем,
а муза за его спиной,
бессильно опустивши плечи -
не краше бабочки ночной,
и жаль её по-человечьи.
И выплаканные стихи
горчат миндальным ароматом.
И слово - гром, а строчка - всхлип...
- Брат, не пиши!
- Дружище, надо!