Мне говорят: не будь такой открытой,
Не расточай души своей простор…
Но что мне делать, если сердце не закрыто,
И просит радости общения мой взор?
Лишь сам Всевышний годы наши мерит;
Никто не знает, сколько проживёт.
Душа поэта рвётся выше, верит,
Что годы наши творчество спасёт.
Нам хочется делиться вдохновеньем,
И рассказать потомкам обо всём.
И потому живём всегда раденьем
О мире, о добре; и в счастии живём.
Лишь тайною надеждою хранимы
Сердца поэтов прошлых и теперь,
О том, что будут все они любимы;
Когда-нибудь откроется к ним дверь…
Пройдут года, молва вспорхнёт как птицы
Слетаются по зову вожака узреть
Былых писателей истлевшие страницы.
И скажет человек: «Им не сгореть!»
03.09.17г., Тольятти