Осенний лист висит, стараясь не сорваться с ветки гибкой.
Полёт его страшит, и манит в тоже время.
Волнуется и медлит он, боясь - не будет ли ошибкой
Его отчаянный прыжок в траву на землю.
А ветер всё сильнее толкает, рвёт его без передышки.
Сопротивление бессмысленно, напрасно.
И вот летит в безумном танце лист всё выше, выше, выше...
Его кружение восторженно прекрасно!
Летит листок и думает о счастии своём, о смысле жизни,
О том, как хорошо, что ветер всё срывает,
В движение порыв приводит всё и не даёт зависнуть.
И жаль, что лето жил он в кроне, прозябая.
Он так летел с другими листьями, бумажками и пылью.
И в философии своей успел забыться.
А тучи чёрные со всех сторон по небу плыли, плыли...
И вот осенний мелкий дождь уже полился.
Теперь разбросаны все летуны в траве и на дорогах,
Замысловатыми узорами паркета.
Начнут таинственно шептать, что нет в полётах проку,
И как же хорошо бывало раньше летом.