Утро, мокрое от дождя,
светит каждою каплей,
отражениями маня
в безотчётном спектакле.
Моросит мелкий серенький дождь,
прогоняет нас с улиц,
от него никуда не уйдёшь,
не отстанет безумец.
Как репейник пристанет и будет играть,
пробираясь в каждую щёлку.
Воровато пристроится сзади опять,
и опять барабанит без толку.
Почему в этот неравнодушный денёк
не печалиться, а веселиться,
не грустить, а играть и пусть куртка промокла,
очень хочется жить и светиться?