И небо сереет уныло,
и стены в потёках дождя,
как клочья нечистого мыла,
по небу от ветра летят
те самые ангелы в белом,
которыми были горды,
когда всё вокруг зеленело
и не предвещало беды.
Сожжённые свечи каштанов
листву опалили с краёв.
И птицы в далёкие страны
уводят подросших птенцов.
Так вы, перелётные стаи,
бросаете землю свою,
под кровом её вырастая,
для жизни в далёком краю.
И саженцы клёнов, как дети,
дрожат, холодны и голы,
а ветер, мучительный ветер,
рвёт струны, зонты и полы.
И песня рождается в ветре
о том, что когда-то - когда? -
мы жили и правдой, и верой,
и «нет» отличалось от «да».
И, слыша слова этой песни,
застыв на осеннем ветру,
однажды , быть может, воскреснет
обломок души поутру
однажды, быть может, очнётся
от долгого смутного сна,
и солнце обратно вернётся,
и снова наступит весна.