По ночам я ловлю за хвосты метеоры - очертания новых стихов,
только первые строки, как выданный пробник, некупленных мною духов.
Я их прячу в блокнотах, на мятых салфетках, оборотах счетов жкх,
но они выдыхаются за ночь, к утру остается гербарий - труха
из слогов.
Замирает остывшим металлом отложенная строка.
Мой блокнот, как кладовка, завален рифмованной рухлядью до потолка.
Так и жизнь, как канва с разноцветьем неловких и брошенных первых стежков,
линий, разными нитками вышитых, и разномастных кривых узелков.
Я боюсь одного: вдруг из старого пяльца, вынув ткань через множество дней,
ни один человек разглядеть не сумеет рисунка, что вышит на ней?
аудиозаписи, рекомендованные к прослушиванию: what time - is it