Не Держaвин и не ГОмер
Раз без жалоб на судьбу
Взял себе поэт и помер
И лежит себе в гробу
Мог бы он дожить до лета
Но отбросил костыли
А что плохо, что поэта
Провожать то не пришли
Не пришли с кем пил он кофе
И ругался столько лет
Нет всем было страшно пофиг
То что умер сей поэт
Ни политик, ни историк
Не пришел вобще никто
Он лежит как бедный Йорик
Хоть и помер только что
Да лежит он на кладбище
У могильшиков отбой
Только где-то ветер свищет
Гонит парус голубой
И хоть уж в иной нездешний
Мир совсем ушел поэт
Он обиделся, конечно...
Ну а вы бы разве нет?
Хоть был мертв душила злоба
Так что просто ой-ё-ёй
Вот он и воскрес из гроба
И пошел к себе домой