Время гулкими переулками
Шло за нами до хлебного с булками.
Булка чёрного, булка белого,
Пропечённого, негорелого…
Только что отменили все карточки!..
Ты – в домашнем клеёнчатом фартучке.
Пахнет выпечкой и драчёнами,
Пахнет яблоками мочёными.
Магазины «Миронов» с «Филипповым» …
Помню банку стеклянную с липовым
Мёдом светлым, тягучим, манящим, –
Ничего до сих пор не ел слаще!..
Это детство ко мне заглянуло, –
Ты и брат, и сестра, – с вами Тула,
Переулок короткий Центральный
И отъезд скороспешно-печальный.
Перестуки по рельсам колёсные
И гудки паровозно-вопросные…
Сталин умер… Кто плачет… Кто празднует…
Да, мы – разные, разные, разные…
Но когда горе грянет – едины мы! –
Все – от Севера с вечными льдинами
И до Юга с цветущей магнолией, –
Не страдаем в беде меланхолией.
Все – с Востока до Запада самого, –
Сталью станем, как прежде, и заново!..
Так судьбой нам от Бога завещано,
Чтоб жила наша Родина вещая!..
Булка чёрного, булка белого,
Пропечённого, негорелого…
Этот мир мне судьбою подарен,
Я отцу и тебе благодарен,
Благодарен небесным хранителям!..
До последнего жизнь удивительна.
* * *
Коченёво,
03.09.17.
03:00 нск