Пусть будут – бесконечные – пути
По кромке света. Свет на подоконник
Струится через обруч паутины
И время остановится спросонья.
В предутреннем нет жалкой чепухи,
Былое тут едва ли вспомнится.
Вдоль улицы умыты лопухи
И смотрит солнце из небесной горницы
На будто бы перворождённый сад.
И я – в окне. Дом окнами наружу.
И время выбирает наугад
Пути. А нужно ли?
4 сентября