Улочки стекаются ручьями,
И целуют берега песок,
В зарослях крапивы, молочая,
Пряча ив застенчивых лесок.
Не всегда красивы, горбоносы,
Иногда петляют под откос,
Иногда березовые косы
Жемчугами светят белых рос.
И в пугающей снаружи чаще,
В каждой улочке запрятан ключ,
Нет воды студеней той и слаще,
Там от детства потерялся ключ.
В палисадниках глаза смородины,
Соловьи под утро нежат слух,
Это звуки нашей малой родины,
Это бирский заповедный дух.