Слушая назойливых соседок,
вспоминаю острый коготок.
То, что говорили напоследок
Музы – нескончаемый поток.
Слушая шуршащие страницы,
как рубанок стружки и верстак,
нам дано грустить и веселиться,
даже если многое не так.
Слушая вдали раскаты грома,
доверяю мысль карандашу.
Эти звуки с детства мне знакомы
и о них пишу… Пишу. Пишу!
В душе рождаются страницы...
Успеть бы только записать...
Люблю я ночь, когда не спится
и стих ложится на кровать...
Виктор Остапенко 21.09.2017 17:19