А.С.
Я долго искал Россию —
отчизну свою искал.
Порою сдавали силы,
показывал век оскал.
Под шапкою Мономаховой,
в подвалах глухих ЧК
рвалась на груди рубаха,
выскальзывала чека.
На площади самой Красной
шагал по ступенькам вниз,
где в склепе лежит ужасном
воинствующий атеист.
И в горечи злой, полынной,
в глотке ключевой воды
ещё отдаёт былинами
и пеплом костров орды.
Бродил я хмельным, тверёзым,
прошёл околоток весь.
Есенинские берёзы
шептали: — Не здесь, не здесь!
На суриковских полотнах,
в мелодиях Бородина,
на ликах багрянородных —
она или не она?
Просторы гудят ветрами
и вечности наперекор.
В разрушенном сельском храме
мой долу клонился взор.
И вот, нахватав отметин,
дорога пришла назад.
Меня на пороге встретил
родной материнский взгляд.
У Неба тогда спросил я,
душою приняв ответ:
— Так вот же твоя Россия,
дороже которой нет!