Я пишу стихи на мольбертах,
Ты потом их соскоблишь глазами,
Пантеон моих мыслей в конвертах,
Не отправленных адресатам годами.
Я проткну твою грудь ровно насквозь,
Ровно там, где вчера целовал.
И быть может, увижу сердце,
Ведь я долго его искал.
Зажигаю рассветы в шести квадратах,
Отодвигая штору левей.
Там внутри меня самозванец,
Простоту усложняет вещей.
Аплодисментами разгоняю пыль.
Ты когда меня вновь увидишь,
Подумай,
Почему у меня костыль?
Почему я опять небритый?
Почему рву строки в стихах?
Я собой сам в психушке закрытый,
Дайте мне умирать сотни раз,
Разбиваются капли о плиты,
Про культуру, давай не сейчас.
На, держи, вдохновляешь, спасибо
Бросив зонт убежал под дождь.
Ты мой взгляд, увы, не просила,
Не просила стихов, но возьмешь.