Это, наверное, все-таки соловей,
Тот, чья весенняя песня пронзает лес,
Будто слетают не звуки, а колкий блеск,
Россыпь алмазов, немеркнущая в траве.
Думаю, так не сумеет и певчий дрозд,
Чей изумительный голос – прозрачный ключ.
Чуть опушенные ветки ласкает луч.
Кружево нот на основу его сплелось.
С самой дубовой макушки, как будто вскользь…
Эхо еще не умолкнет – и снова трель.
Стрелки осоки собой пробивают прель…
Сердце пробито стрелою весенних грез.