Крик души. Не найти названия дешевле, смешнее,
Но как не замолчать сокровенное, важное?
В детстве думал, что смерть – это самое страшное,
Как показывает жизнь, она бывает куда страшнее.
В смерти есть ощущение чего-то постыдного, грязного,
О котором не говорят. Тленного, потому безобразного.
Напыщенность траурных лент. На шкатулку похожий гроб.
В нём лежит одинокое НЕЧТО. Ты целуешь холодный лоб.
Сквозь вороний грай, колокольный звон,
Говоришь себе: «Это был не он,
Это - плоть, потерявшая душу.
Отработанный б и о м а т е р и а л.
Так чего же сейчас я трушу?»
На мгновенье, увидев тебя т а к и м,
Всё, что было твоим, мне таким дорогим,
Безвозвратно теперь потерял.
Твоя тётя раскладывает кутью,
Все едят пироги с капустой.
О тебе говорят хорошо и грустно.
Мы остались жить. Но рады ли мы житью?
Говорят, что рады. Хорошо, тогда продолжаем.
Запорошит временем, снегом могильную эту плиту.
А мы взяли кофе в бумажных стаканчиках – и побежали
Заполнять скорее образованную тобой пустоту.