Всегда минорная строка,
Ему, чуть больше сорока,
Слегка понурый его взгляд,
И мысли, словно маскарад...
Пестры. И в маске безмятежной,
Как лист кружатся. Вот надежда,
Что написать наивные мечты,
Он сможет! Но не я и ты,
Ведь не оценят, трудный этот путь,
Сия затея, лишь отдельных суть,
И избранным тут только будет свет,
Прочтете спустя много лет...
(c) anatoly uzvalok