А до снега ещё далеко –
Поворот и четыре круга.
Бродит где-то метель легко,
А у нас листопада вьюга.
Пилигримом, как был – так есть,
И брожу, где другим – распутье,
Весь в доспехах из меди… Здесь
размывается день и утро.
Сторожу порыжевший клён
И пригорок моих желаний,
Что не летним омыт дождём
За все годы пустых скитаний.
Песни, песни бы мне слова,
Чтобы в каждую строчку верил.
А пока что листва, листва…
Каждый шаг мой бесшумный мерит.