В романсе к пенью не готовом,
Пока лишь грусть едва звенит,
Но став она созвучным словом,
Мотивом тут же осенит.
Так жизни час, что умирает,
Оставит память о себе,
Но день, где плох я , ум стирает
До дыр, лишь вспомнив о тебе.
Кумач и догмы истрепались,
Изношен в "чистках" револьвер,
Триумфа дури не дождались,
В стране, где каждый маловер.
Тебя уж нет, но светлым духом,
Идешь по жизни ты во мне,
Моей рукой, больным старухам,
Дашь грошик в душной тишине.