Жара, жара… Спасителем приватным,
всеобщим искупителем… Мой друг!
В жару не страшно – быть «неадекватным»,
поскольку все такие же вокруг.
В жару не страшно – абы как одетым,
лохматым, клятым, мятым и больным.
Вам не прознать, поверхности адепты,
как вечность переполнена – иным…
Что вовсе не лучары злого солнца
её ввергают в пропасти нутра
души. И до утра душе неймётся,
и пишется, как зверю, до утра...
И пишется – как зверю! Правду. Матку.
Герой! Любимый! Так тебе растак!
И этому живому отпечатку
смертельности на сахарных устах
не хочется ни видеть и ни слышать
залитый потом и гайном «реал»,
в котором ты сама не чище мыши –
(Какой нас бог такими создавал?!) –
но есть иное – тёмное спасенье.
Но есть иное – солнечное дно…
Пейшы, пейсатель! Это воскресенье
из мертвых – да от жизни нам дано!
Ах, не читают? А не крен бы с ними!
Плеснули гноем? Фрейд тебе расфрейд?
Пейшы, пейсатель! При твоём-то нимбе –
на это всё… Распахнутых дверей
твоих ночей страшатся только трусы!
И ты – не бойся! Если что, жара
тебя прикроет… Распинай исуса
и воскрешай – как зверя – до утра…