А я все пишу стихи,
И главною темой в них
Являются руки твои,
И небо, одно на двоих.
Ну, скажи мне, как не писать,
Пока не исчезла роса,
Про волос твоих нежную прядь
И голубые глаза?
Про поцелуи твои
И раскатистый звонкий смех?
Про испытанья любви
И ночами творимый грех?
Ты сможешь меня научить
О чувствах своих молчать,
Когда мне так хочется жизнь
И чувства всем изливать?
А я все пишу стихи
И даже порою удачно.
Мне судьба вспоминает грехи,
Но я уж ученый дать сдачи.
Когда творить берется рука
И внезапно приходит грусть,
Я не бросаю: "Пока".
Она мне поможет пусть.
Только вот о природе
У меня мало все строчек.
Садишься писать ты вроде
И ничего,кроме точек.
Но это еще не беда.
Я с природой ведь не сроднился.
Просто молчит все вода,
Коря, что зря, мол, гордился.
А я все пишу стихи.
Типо так,под гитару.
Что бы руки мои
Струнам могли дать жару.
А картавый мой голос
Взревел трубой Иерихона.
И в жизни из черных полос
Белую выжечь патроном.
А если бард никудышный
Получится из меня вдруг
И вместо оценки "отлично"
Я получу смачный хук?
Что же, и это не повод
Голову весить свою.
Ты ведь, как раньше, готова
Песню услышать мою.
И я все пишу стихи.
Главною темой в них
Остались все руки твои
И небо,одно на двоих.
Ну, скажи мне, как не писать,
Пока не исчезла роса,
Про волос твоих нежную прядь
И голубые глаза?