Мимо нас автобусы, как пули,
вжикают и гарью обдают.
Видно так не только в Барнауле.
Стал народ в стране безумно лют.
Все сидящие за красной стенкой
в апартаментах живой молвы.
Мы – аборигены, как эвенки,
подданные люто злой Москвы,
вы – бесстыжие... что листья в осень,
(в чумах обитаем много лет).
В небе вновь колышется лишь проседь,
облаков задумчивый просвет
в нашей жизни злобно-беспросветной,
посерели даже небеса,
льётся дождик проливной при этом –
вот такие, люди, чудеса.
Даль туманная необозрима
в ветхой памяти времён войны.
А автобусы, как пули, мимо
мчатся по стерне из тишины.