#
за дверью осени встречаешься с собой,
потерянным в зеленом звоне лета,
здесь тишина становится густой
и вязко оседает на предметы,
вода блестящим аверсом монеты
в колодце с опрокинутой луной
как яблоко упавшее, горчит,
и знаешь все — но ничего не надо,
и в глубине заброшенного сада
лампадка золотистая горит.
#
за августом, как за сухим листом,
бежать, бежать мохнатым рыжим псом,
не догоняя и не отпуская,
в вечернем парке тишина такая
прозрачная — что верится с трудом,
по списку ускользающих примет
следить, как свет меняется на цвет,
оттенки незаметно сочетая,
и видеть сны, что вышиты по краю
рисунками на фоне золотом.
#
теперь, когда всего важней слова,
не сказанные тем, кого... и Слово,
теперь, когда не нужно открывать
своих дверей для голоса чужого,
ты принимаешь форму большинства,
все так же оставаясь незнакомой
мелодией для флейты, что едва
слышна на фоне общего Содома,
и слушаешь, как падает листва
сквозь вечер, что закатом нарисован,
и снежные ложатся кружева
на плечи засыпающего дома.