Потоками дождя рыдает небо,
Он льет как из ведра, и нет просвета.
Под зонтиком пройтись хотелось мне бы,
Но, видимо, мое уходит лето…
А думы все мои уже про осень,
Которая справляет именины.
Лишь выцветает все сильнее проседь
Да глубже разрезают лоб морщины.
Осталось где-то в прошлом безрассудство,
Скупее, как Есенин, стал в желаньях.
И хочется однажды мне проснуться,
Избавившись от всех воспоминаний…
2017