На расстояньи вытянутых рук,
в осеннем «неглиже»,
всё явственнее облик твой,
за сизыми тенями.
И я тянусь запёкшимся теплом,
но вечное клише
являет сладостный обман.
Молясь пред образами,
на сотни лет, безбожно опоздав –
шепчу слова любви,
на плаху душу положа
в заклание печали.
Но тщетно – время исчерпало ход.
Лишь ветви без листвы,
луну за платье теребя,
в подоле Вечности
Безмолвие
качали...