Покорно шел за нитью Ариадны
И прялка у хрустального станка,
Почти кричала: посмотри судьба!
Он слишком смутен для путей парадных.
Из чувств своих он добывал огонь,
Не веря зеркалам и пепелищам,
Он знал, что счастье никогда не ищут
И слишком хрупок в воздухе хором,
А нить вдали, как пышное боа,
Взвивалась с предрассветною росою
И пятую придумывала пору,
Измучанная этим всем душа.