весь этот хлам - наживное в рутине будней
и в моей голове этой дряни уже битком.
не пишу, не пою, не прикрою собственной грудью,
чтоб не стать еще и фактическим трупаком.
не жалею, не плачу, не чувствую брызг закатов.
потерялась - пошла искать и вконец пропала.
уже все равно - с аммиаком/без аммиака.
уже все равно - ты котёночек или падла.
и все как один заливают про странность взгляда,
про мягкие волосы, про характер "не как у всех".
а я чувствую до сих пор себя такой грязной
и надеюсь у Бога оправдаться за каждый грех.
в моей крови не лейкоциты, железо и плазма -
там в составе дешевый виски и никотин.
я искала похожих и билась в псевдо-оргазмах,
только каждый второй - еще больший кретин.
и н*хер нужны мне баллады про пожар на сердце?
и еб*т ли меня, куда вас завела кривая?
я разбила к чертям казанки об потертые стенки,
выбивая из тела дурь и воспоминания.
вспомни, ведь булгаков был крайне прав:
много плачешь, а потом становишься дико злой.
и тут уже не помогут таблетки и сборы трав,
если только не вкинешься анашой.
да и так можно жить, делов-то, раз плюнуть.
без ревности, без тоски, без высоких чувств.
только вот без волнений на нижних трюмах
не понять, каким ценным
может быть
груз.