Кто живет без печали и гнева, тот не любит Отчизны своей.
Н. А. Некрасов
- Лучше быть неудачником, чем состоявшимся негодяем... - изрек он, запуская озябшие руки в карманы видавшего виды манто, - бомж, он тоже человек... да и кто придумал это странное определение Б.О.М.Ж?.. Не из ментовских же мозгов оно высра…
Собеседник осекся, в его воспаленных глазах блеснули искорки тревоги. Ему хотелось выговориться, все ж, боясь нарваться на неприятность, тихо спросил:
- Ты, чай, не в штатском поверх униформы?..
- Нет.
- Тяжело быть человеком на помойке, брат, ой, как тяжело!.. Разве мы не мечтали о хорошей жизни? Ведь и я когда-то был при галстуке и чинах, имел дом, семью, будущее… за меня все решило Отечество, ты поймешь, гляжу - образован… Перестройка?.. К чему самообман?.. У нас испокон веков перестройка, только перестраивали мы всегда крышу, фундамент же покосившегося здания прежний – раболепие. Казнокрадам выгодно видеть нас рабами, а тому, Всесильному, наши муки верная потеха!.. Послушай меня, коли никуда не торопишься, мил человек…
…Не дослужив срочную, в Афганистане, погиб наш единственный сын… Хоронили его без почестей, даже памятник не разрешили поставить, таково было указание сверху… От нахлынувшего горя супруга слегла. Месяцев через пять я остался один-одинешенек перед волчьей тропой, в чистом поле… Как тут не взвоешь?.. Ушел с работы, продал квартиру и замкнулся на даче, благо в то время водка была дешевой… Горбачевщину, веришь, почти не помню, так как провел ее, попеременно, то в "психушке", то в ЛТП. Последний раз, выйдя на волю, вместо своего деревянного строения обнаружил тлеющие головешки… Ну куда мне было податься? К двоюродной сестре с поклоном?.. У нее своих проблем полон двор... Вот и пошел я по-миру, побираться чем попало, кто копеечку подаст, кто пинком угостит…
Что значит для меня Отчизна? Кроме могил близких, это воспоминания о хорошем, доброе слово собрата, остальное все - чужбина. Ты не подумай, мы не настолько опустились, чтобы забыть свою Родину, скорее наоборот, она одичала, забыв нас...
В чистом утреннем небе яркими звездами горели сигнальные ракеты. Дикие крики "Ура!", взрывы фугасов, стоны раненых, заглушали треск автоматных очередей и лишь удаляющийся в сторону рокот вертушек все еще указывал направление основного удара. В глазах смеркалось. Едва передвигая пустой калаш, солдат полз по колючим травам к своим, отчаянными рывками пытаясь вырваться из цепких объятий смерти. Наспех перевязанная голова, перебитые осколками ноги, истекали кровью, липкой, алой строкой отмечая пройденный путь. Он хотел жить, но силы были на исходе…
- Какого хрена мы здесь потеряли?.. - задавала его угасающая душа вопросы - Разве это наша земля?
"Помянем раба божьего добрым именем!.." - отслужил панихиду полковой капеллан. Грянул залп. Пригубили сто грамм. Взглянули в иссохшие глаза матери, поднялись и ушли воевать. За Родину. За ту, мифическую, продажную Родину, вдохновляющую поэтов, негодяев и глупцов…