Белые птицы на черную воду,
Как белая скатерть на стол.
И трудно быть последней из рода,
Сжимая в кармане ствол.
Белые лица лежащих в снегу,
Меж белыми пальцами смерть.
Белые письма рвёт на бегу
Белая круговерть.
Черные буквы на белой бумаге
Россыпью жарких гильз.
У нас все меньше узлов на лаге,
И странная штука - жизнь.
Винтовка - муза, одна на троих,
Лелеемая судьбой.
На белом написанный кровью стих,
последний, как этот бой.
Ты крепче музу держи, дружок,
Нежнее щекой прильни.
Лаская ее, нажимай курок,
Пока не закончишь дни.
Пока на белом листе своем
Не выбьешь новый завет.
Тогда мы снова с тобой рискнем
На новую сотню лет,
В бега, под откос, не жалея сил,
на новый сансары круг.
И все, для чего ты стрелял и жил,
Вернется к тебе, мой друг.
Вернется для новой боли утрат,
И новых счастливых дней.
И можно снова смотреть в закат,
Сквозь мушку музы своей.