Собачьих дней безумный стих,
Их череда, как струйка дыма
От сигареты на двоих.
Нас смерть пасет неутомимо.
В прицелах мутного стекла,
В щелчках треножников буссолей,
Она себя нам предрекла
Косой огня на этом поле.
И как усердно не молись,
Все ж не удастся отказаться.
Мы для того и родились,
Чтобы и в смерти не расстаться
Под “ураганов” трубный глас
Встаем из-под земли устало.
В крови и копоти Донбасс...
Ах, как же нас осталось мало.
Встаем, растягивая фронт
И руки черные сплетая.
И затуманит горизонт
Летящих душ немая стая.
По зимней грязи деревень
Разбитых тел живая влага.
Враги запомнят этот день,
у нашего склоняясь флага.
Нам будет виден с высоты
Суд, что вершится неустанно.
И рек прохладные бинты
На черные ложатся раны.