Души наши сотканы из греха,
Мы укутаны в пастишные меха,
На столе остывает утрешняя уха,
Только вот вселенная к нам глуха,
Правда, и нам на нее чихать,
Просыпаемся утром чтоб снова улечься спать...
Мы - роскошная шелуха,
Наша жизнь не радостна, не плоха,
Иногда мы можем даже не просыхать,
Только все не хватает какого-то заключительного штриха,
И в груди что-то стало болестно набухать,
И молчание там, где должно стучать...