Не прекословь!
Как раньше я жила?
Там сны слонялись по задворкам
Чужих стихов.
И прятал в норку
Перо из моего крыла
Седой насмешник, и поэт,
от равнодушия скучая.
Но кровь поэтская — дурная —
Пиши: хоть год, хоть десять лет,
Пока не выведет кривая...