Однажды он вернулся в свой остывший дом...
Шагнув с порога, ощутил в нём Пустоту.
Пройдя, застыл перед распахнутым окном,
в осенней мгле увидев парка наготу...
Вдали Сентябрь бежал трамвайной колеёй,
цепляясь за вагон круженьем палых листьев,
а тот, мелькнув своею синею спиной,
устало тренькнув, сыпанул дугою искры...
Холодный ветер дымом пах, как от костра.
Как будто кто-то жёг мосты, казалось, - в спешке.
Записка на столе: "Закончена игра...",
белела, словно, за спиной в дороге, вешка...