настоящим героям всех реальностей посвящается
С бравадой напускной, с насмешливой тоской
На прошлое глядим - на тех, что раньше жили...
Мы - не герои, нет, мы мелкою строкой
Бежим, у нас нет сил, нас тянет на покой,
Хоть ничего еще пока не совершили.
Но омертвленье душ так утомляет дух,
И выбьешься из сил, пока живое сердце
Поглубже схоронишь, и зрение, и слух
Притупишь и запрешь в себя навечно дверцу.
Усталость пустоты - хроническая хворь,
Особенно когда в забытых подземельях
Живое бьется в дверь.
Не замечай ли, спорь,
Но кровь его (твоя!) - во всех забвенья зельях.
Тюремщиков больных тревожит все в ночи,
Бессонница гнетет, а если спим - при свете.
Ах, нет, не слушать, как из-под земли кричит!
А что трясет тюрьму, так это просто ветер...
Мы - не герои, нет, и худшие из нас
Их болью и тоской, их смехом и слезами
Привыкли торговать, не отрывая глаз
От тлеющих богатств в зачумленном сезаме.
А лучшие из нас мучительно горят
И рады Высший Ток пускать сквозь душу с телом,
Пытаясь оживить себя и всех подряд,
Творение признав своим любимым делом.
Забыты сила слов и дивные миры...
Но вот приносит миг последнюю надежду,
И заполняют нас волшебные дары -
Живительные свет и тьма, и все, что между.
О, как бездонна боль, и счастью меры нет!
В нас, изумленных, вдруг распахивают двери,
И нам в глаза глядят герои прошлых лет,
И просят нас не в них - в самих себя поверить...
07.09.17