Рвёт ветер утренний батист
Безликого тумана
И за листом слетает лист
Осеннего романа.
В нём строки песен и стихов,
Что вылетели вольно.
Но от осенних этих строф
Мне меж лопаток больно.
Как стая птиц за горизонт
Летят - куда не знаю.
Вдруг чувствую - под пёстрый зонт...
Я... крылья не вмещаю.