Есть вещи,
которые не стоят того, чтобы плакать,
Чтоб как безумные белки прыгать с ветки на ветку,
Чтобы дни напролет играться с рулеткой,
чуть ржавой
Шестизарядной рулеткой, как старый ковбой,
Держа у виска ее точно напротив,
И направление ветра слюною на пальце пытаясь поймать,
И щурясь напротив июльского солнца,
Забыв о жаре, о тенях и телах,
В слезах сожалея о так и не бывшем,
Или не сбывшемся,
В памяти снова прокручивать ленту былых ожиданий,
В итоге поняв,
что многие вещи не стоят того, чтобы плакать.