Я зачем-то читаю Сартра.
Перечитываю, точней.
Без былого уже азарта,
но так даже еще мрачней.
Изгаляется старый нытик
над беспомощными людьми.
Беспощадный умелый критик
на сограждан глядит из тьмы.
Из под ногтя родя проблемы,
плещет ядом на площадях.
Примитивные эго-схемы
из глазенок на нас глядят.
Мизантропия для героя
как лекарство от пустоты.
Если в книге героев трое,
точно двое из них мертвы.
Это скучно. Какая радость
в экзистенции напоказ?
Для героя уже награда
объясниться хотя бы раз
перед зеркалом или тенью,
перед статуей и луной.
Полно, Сартр, мои ступени
не кончаются под стеной.
7 сентября '17